Текст: Мария Сергеева
Фото: Unsplash

Любовь не спутаешь ни с чем.
Взгляд, который обнимает,
отсутствие разделения тебя на «плохую» и «хорошую» —
принятие.

Любовь живет в каждом спасении Меня плачущей.
Потерявшейся. Голодной. Грустной.

Она — в гордости искренней за победы.
В предостережениях и в «Маша, сотри, тебе не идёт бордовый».

Чувствую, что любят меня,
когда весь хаос, что хранит голова, не пытаются переделать под себя.
Нежно обнимут словом, приласкают и останутся —
сядут рядом, — будем смотреть на закат.

Когда даже не «шорохнутся»
от моих восторженных «ах», потому что привыкли.
Лишь спросят: «Куда смотреть?»

А я — как влюблюсь — теплом своим кутаю.
Как только она внутри рождается, хочу скорее подарить,
будто каждый день следующий — повод.

Станусь и шарфом от ветра, и супом после морозного дня, плечом спасительным. Посвечу тебе, починю. Залатаю, прикрою.

Приму, отогрею.
Если уж любовь внутри у меня живёт, то это сразу чувствуется (это ведь ни с чем не спутать).

Вокруг станет на пару «тыщ» градусов жарче.
Временами — настолько, что уж до ненависти шаг.

Но всё в меру. Ведь ум никак не отделяется от чувств у меня. И если уж поселится внутри любовь
к тебе и о тебе, то это, скорее всего, крепко и надолго,
потому что пока по-другому я не умею.
(И нужно ли?)